Não é do frio dos meus ossos.

Da vida que naufragou

Erram no mar os destroços:

Lastro do que já não sou.

Não é do vento que esfria

A pele prostrada e nua:

Mortalha que me cobriu,

Inerte, a alma, na rua.

Nem tão pouco é do sereno,

Do nada que o acompanha:

Ah! Sossego extra-terreno

Do defunto que o não tenha.

Sem dúvida sei: é do gelo

Que ocupa o meu coração!

Sofro, condição de tê-lo,

Crónica constipação.